De como un bobo en patin si da brochazos y tiene público se convierte en un artista.

Jeff Koons quiere ser una especie de Dalí posmoderno pero no le llega ni a la altura de los zapatos.

Jeff Koons sabe mucho de marketing, pero sólo sabe de eso.

Pobre Jeff Koons.

Dalí dijo de Alexander Calder, el escultor que "inventó" los móviles (las esculturas, no los teléfonos):

-Señor Calder: lo único exigible a una escultura es que no se mueva.

Este es el que empezó con el cuento de desentrañar el misterio de la creación por métodos científicos, o lo qué es lo mismo: a

filmar al artista trabajando en su taller.

Como un naturalista filmó al genio, como se filma a los osos polares procreando.

El genio hizo sus garabatos y la película se tituló, ni más, ni menos, que: "El misterio de Picasso"

Después, este tipo de películas  se convertirían en un género.

Otro ejemplo.

El pintor está terriblemente solo ante su obra. Un buen cuadro es una cosa milagrosa que sólo ocurre cuando ello quiere. Lucien Freud ha estado mucho tiempo solo en su taller. Esta es su obra.

Lucien Freud no suele asistir a sus inauguraciones. Supongo que lo hace por respeto hacia sí mismo. No tiene nada que ver con la fauna que suele poblar las inauguraciones. A esta, sin embargo, asistió.

Era su inauguración en el MOMA.

Leo en el blog recién descubierto de anxova, "Lérias Várias", lo siguiente:

Los Ocho Pecados Capitales del Arte Contemporáneo   según  José Javier Esparza:

Llego a casa después de un día agotador.

Estoy contento porque ha salido en el periódico “El País” la entrevista que me hizo Fernando García Mongay hace un par de meses. Sale hasta una foto pequeña mía en la portada del suplemento de tecnología llamado “Ciberpaís”. Me ha llamado un montón de gente de toda España que me ha leído. De algunos no sabía nada desde hace lustros.

Me ha hecho mucha ilusión.

Cinco de la mañana. Me levanto. Tengo mucho trabajo.

Creo que estos últimos días me pasado con la cosa de los vídeos. Quedan muy chulos, pero me he pasado. Puedo abstenerme pero no ser comedido y paso de la gran sequía al diluvio. Debe de ser un contagio del clima de mi ciudad, Zaragoza. Creo que estaré una larga temporada sin poner videos. Además tal y como me ha contado Passy el vídeo del perro y la exposición está en la red por todos los lados y yo sin enterarme. Y nada parece ser lo qué parece.

Me he levantado tan pronto para trabajar, es decir para pintar y que quede bien. Lo que tengo que hacer lo vienen a buscar dentro de seis horas y tendrá mucha difusión. Siempre a última hora. Pensé, cuando joven, que con los años eso de hacer todo a última hora se iría corrigiendo pero no es así. ¡En fín!. Pues eso que me he levantado para trabajar y no para darles la tabarra a ustedes.

Mi recién conocida y admirada amiga Vailima habla hoy en su blog de una actitud que describió Baltasar de Castiglione en su libro “El cortesano”.

Esta actitud es lo que Castiglione llamó “Sprezzatura”. Se trata de la gracia y aparente facilidad con que las personas verdaderamente elegantes actúan y hacen.

Cita una frase textual de Castiglione: 

"El verdadero arte es el que no parece serlo y hay que esforzarse lo más posible en ocultarlo".

En cuanto a la conducta la Sprezzatura no se parece en nada al “Charme” francés, mucho más superficial, ni al "Duende" gitano mucho más racial e impulsivo. Estaría más cerca del “Dandysmo” inglés pero es otra cosa. Ciertamente no hay otra palabra para describr esta actitud (con "C") y aptitud (con "P").

En cuanto al hacer sería lo contrario a la ostentación stajanovista que suelen hacer los vagos y torpes de lo poco y mal que hacen cuándo lo hacen. Y los estúpidos cuando cuentan lo poco que saben con la intima convicción de que lo hacen para desasnar a la humanidad. Es lo contrario a la pretenciosidad.

Ni que decir tiene que la Sprezzatura es lo que más falta en estos momentos en las actuaciones y objetos de los individuos significados de esta sociedad de patanes seudointelectules y parlanchines que nos bombardean desde todos los ángulos.

Uno ya va teniendo esa edad en la que los de mi generación van llegando a la plenitud y hasta algunos, poquísimos, ocupan puestos de poder. Sin ir más lejos el presidente del gobierno español es de mi generación, la generación chiripitiflautica, la de locomotoro, la generación de la maldita movida, la que parecía no tener sitio por culpa del paro, el sida y las drogas. La del no futuro.  

Todo lo importante se creía, hasta hace poco, que lo había hecho la generación anterior a la mía, la de la transición, el amor libre, el compromiso político y la lucha por las libertades. Ahora, digo, hay unos pocos de mi generación ocupando puestos relevantes en todos los ámbitos de nuestra sociedad. Pero yo no termino de verles con el respeto que merecen por su cargo. Les puedo ver con ternura, con complicidad, con ojeriza, pero con respeto no, eso es imposible. Y es una pena, ya qué, el verdadero motor del aprendizaje, lo que me ha hecho crecer ha sido la admiración y el intentar emular a las personas que he ido admirando, hasta que he sido, como es natural, defraudado. Pensándolo bien he pasado la vida haciendo lo mismo que los galgos de los canódromos: perseguir alegre y ciegamente a unas liebres de trapo. Para esto hace falta unas dosis de inexperiencia y de candor de las que ahora mismo carezco.

Ahora que sé que la liebre siempre es y será de trapo ya no encuentro razón ni para seguir corriendo, ni para ocupar un puesto de señuelo para que, con suerte, otra jauría de lebreles corra tras de mí. Se supone que ahora, cuándo por fin han dejado algunas vacantes, pocas, los de la generación anterior; tras haber aprendido de los otros, tras dejar de correr y parándose uno a pensar, es el momento de hacer o decir algo que justifique la propia existencia, que aporte algo al mundo. Pero para esto hay que tomarse muy, pero que muy, en serio a uno mismo.

Miro a mi alrededor y veo a los de mi generación. A la mayoría, o por lo menos a los más visibles, a los que se han tomado más en serio, se les ha puesto cara de gente importante. Esta cara no me la devuelve el espejo cuándo me miro y tampoco me la creo en ellos cuando se la veo.

 Lo siento, no puedo mirar a los de mi generación más que del modo con que me miro a mí, del modo con que miro al mundo, es decir: desde el más metafísico de los recochineos.

Y desde este sitio desde el que yo veo: la solemnidad de mi presidente, el impostado tono del poeta o el sentido discurso del artista de moda me parecen de una comicidad indescriptible.

¡Cuarentones del mundo! cantad conmigo:

El barquito chiquitito

Había una vez

un barquito chiquitito

Había una vez

un barquito chiquitito

que no podía

que no podía

que no podía navegar

pasaron un dos, tres,

cuatro, cinco, seis semanas,

pasaron un dos, tres,

cuatro, cinco, seis semanas

y aquel barquito

y aquel barquito

y aquel barquito navegó

y si esta historia

parece corta

volveremos

volveremos a empezar

(toda la letra se repite cada vez más y más deprisa)

Los hermanos Malasombra

Somos malos Malasombra

somos malos de verdad

somos como una espina

que sólo sabe pinchar

y más malos que la quina          

(estribillo)

Valentina, la sabionda

es un pelma el Capitán

al chalado del Tío Aquiles

no podemos aguantar

(se repite el estribillo)

Para los desmemoriados el video de los Malasombra:

*Nótese lo jóvenes que nos parecen ahora los actores que interpretan a los Malasombra y lo absolutamente "mayores" y adultos que nos parecían entonces. Esto es por la teoría de la relatividad y la curvatura del espacio tiempo, por aclararnos: que un pelo en la cabeza es poco y en el plato de sopa mucho.

Ahora que lo que fue ya ha sido.Ahora que el futuro es ya.

 No acierto a recordar qué es lo que quise ser.

Me levanto con los ojos legañosos y leo la bobada que escribí ayer antes de dormir. Me avergüenzo de haber escrito semejante memez y mi primer impulso es borrarla. Pero no. La voy a dejar para mi escarnio y para que ustedes y yo nos demos cuenta de lo bobo y pretencioso que puedo ser.

Ese mirar para dentro con impudicia y exhibicionismo barato, ese modo de ser de las palabras para con uno...¿Pero quién demonios nos creemos que somos?, ¿De dónde habrá venido en nuestra cultura esa cómica y patológica sobredimensión del ego?.

Ayer leí que por el aumento de los precios de la comida un diez por ciento de la población mundial puede morir de hambre. Que cinco kilos de arroz vale la mitad del salario para los privilegiados que tienen un sueldo en Gambia, Camboya, Mozambique, Mali, Siri LanKa y muchos más paises. Que el precio del arroz va a seguir subiendo. Que el pan por el precio del trigo, también subiendo exponencialmente, se ha comenzado a hacer con fécula de patata en Centroamérica.

Que España no es una excepción y la pobreza crece exponencialmente. Que miles de honrados trabajadores van a ser desahuciados de sus casas por no poder pagar las hipotecas. Que los barrios de chabolas crecen súbitos cada noche.

Y yo escribiendo la bobada de ayer...De qué parte de mi cerebro saldrán esas bobadas. ¿No habrá algún tipo de medicación para dejar de mirarnos el ombligo?.

Miro parte de mi biblioteca que tengo enfrente y más de la mitad de los libros que soporta son de bobos escribiendo bobadas. En la adolescencia como creemos que el tiempo y la vida son prácticamente infinitas, y somos muy pero que muy bobos,  es cuando más se aprecia este tipo de literatura. Lo que ocurre es que como la mayoría no terminamos de madurar la seguimos consumiendo de mayores. Y claro, uno es lo que come menos lo que caga, pero como esto de los saberes y las lecturas no se evacua solemos tener un estreñimiento mental que será mayor cuanto más culto y leído se sea.

No hay nada que aumente más la estupidez que la lectura de otros estúpidos anteriores.

 Leí una vez esta frase de Gustavo Bueno:

No hay nada peor que un tonto ilustrado; es un tonto superlativo.

Señores: mi caso

Por fin se ha creado el ministerio de lo Español por antonomasia. . Por fin han creado el ministerio de “igual da”.

El ministerio tendrá las siguientes subsecretarias: la subsecretaría de: “da lo mismo”, la subsecretaría de: “no te des mal”y la subsecretaría de:“deja, deja, que ya vale así”.

¡Olé!

Lo primero felicitar al Periódico de Aragón y a José Luis Trasobares en particular, por la información publicada sobre Gran Scala. Por fin algo de periodismo en esas hojas propagandísticas impresas que veníamos comprando más por inercia que por interés en los kioscos y que llamábamos incorrectamente, por costumbre, por algo atávico, periódicos. Según lo publicado parece ser que, estamos pasando del lema multinacional “Gran Scala” al lema más agro y regional “todo a cascala”, o “anda a cascala”.

Yo siempre he dicho lo mismo al respecto, incluso se me ha recriminado, por escrito (en esta misma página) y al oído (en alguna fiesta, como en la película "El padrino"), mi falta de ciega adhesión al proyecto que se deducía por lo escrito en este blog. Pero es que yo llevo más de treinta años asistiendo a eventos culturales y reconozco de un modo instintivo, epidérmico, a los cantamañanas(con perdón) del evento a cientos de metros. Es como si se me hubiese desarrollado un sexto sentido.

Cuándo vi en la prensa a los máximos responsables del proyecto Gran Scala se me encendieron todas las alarmas, es decir se me erizó el vello. Pero no podía ser, tenía que ser necesariamente un prejuicio injustificado. Tenía que estar equivocado, algo habrían visto mis más altos representantes para fiarse de esos tipos. Alguna información que no se nos revelaba habrían contrastado. Algún aval deberían tener.

Pues ahora resulta, según el periódico, que no. Que vieron muchos nombres rimbombantes en inglés en unos papeles y eso les bastó para montar el circo que montaron en el Pignatelli, en el salón más noble de la sede de mi gobierno. Además de todo el circo de la venta de terrenos por los monegros y toda esa vaina.

Aún, a día de hoy, se sigue negociando y puede, según mis representantes los políticos regionales, que salga y que tengamos que pedir perdón el periódico y yo. Yo por mi mala fe a la hora de juzgar tan a la ligera el proyecto y a sus representantes y el periódico ya sabrá por lo qué habrá de pedir perdón. Pero es que... no lo puedo remediar, desde el principio se me han puesto los pelos como escarpias con todo este asunto y disimular, disimulo fatal.

Ya perdonarán.

Leo, por fin, "El arte poética" de Aristóteles.

Desde hace décadas se viene aludiendo, como un lugar común y sabido, a esta obra en conferencias, entrevistas y conversaciones que he ido escuchando. Y yo en babia.

-Este asunto viene perfectamente definido en la poética de Aristóteles.

Se decía, y se pasaba a otra cuestión  y uno disimulando la cara de paleto por no saber de qué se hablaba, asentía disciplente. ¡Como no iba yo a haber leído la poética de Aristóteles!.

-Esta es la autonimia referencial que ya preocupaba a Aristóteles.

Vuelta a poner cara de indio tomando bicarbonato, esta vez con los labios puestos en forma de culo de gallina ,mientras asentía con la cabeza.¡Pero que tonto soy y he sido!.

Ahora que me aburro y tengo tiempo ayer cayó en mis manos, y me dije "ya no te escapas", y la leí. Y no pinté lo que tenía que pintar.Se trata de una especie de manual para escribir Tragedias. En realidad no lo escribió Aristóteles. Parece ser que lo dictaba y alguno de los apuntes o notas tomados por sus discípulos se tradujo al árabe y se perdió para el mundo cristiano hasta el siglo XIII que se tradujo al latín.

En el mundo del arte se viene citando desde hace mucho tiempo. Como he explicado, en mil y una entrevistas se da por supuesto que todo lector de la misma conoce esta obra de Aristóteles. 

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A mi juicio es una obra coral y retocadísima a lo largo de los siglos. Vamos que de Aristóteles debe de quedar bien poco.

En lo que respecta  a las artes plásticas, a las que no alude en absoluto, se les puede aplicar lo que él llama diferencias entre la poesía y la historia.

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En época de Aristóteles casi todo se escribía en verso, desde la poesía lírica a la ciencia, y poeta era cualquiera que escribiera verso. Aristóteles es el primero en distinguir entre los que escriben en verso literatura y los que escriben en verso ciencia. Por otra parte, también hay que distinguir entre los que escriben literatura y los que escriben historia. "No corresponde al poeta decir lo que ha sucedido, sino lo que podría suceder, esto es, lo posible según la verosimilitud o la necesidad. En efecto, el historiador y el poeta no se diferencian por decir las cosas en verso o en prosa (...) la diferencia está en que uno dice lo que ha sucedido, y el otro, lo que podría suceder. Por eso también la poesía es más filosófica y elevada que la historia, pues la poesía dice más bien lo general y la historia, lo particular".

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Es la primera referencia a la diferencia entre ciencia o historia  y arte o invención. La diferencia entre la verdad pasada y contrastable y la verdad futura e indemostrable.

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 Cuando contemplamos la obra de arte pueden suceder dos cosas, que uno conozca lo que el artista ha hecho, en cuyo caso el placer producido deriva sólo de su habilidad, o que no lo conozca, en cuyo caso sólo podrá producir placer la ejecución de la imitación, la utilización de los recursos imitativos.

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Por tanto la mímesis, o imitación poética, no es sencillamente una "imitación" de lo real, sino que es un "artificio", una "elaboración del poeta" sobre lo real, a la que además imprime su propio estilo.

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Ojalá hubiese leído en su día esta primera obra sobre estética. Pero cuando "me tocaba" leerla estaba mucho mas ocupado en vivir que en saber.

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Y les prometo que no perdí el tiempo.

Estoy pintando y pintando bien. Por eso no escribo hace unos días. Los actos  de escribir y de pintar parecen nutrirse de la misma fuente. Por lo menos en mi caso, o hago una cosa o hago la otra. Ahora me toca pintar por lo que escribiré mucho menos.

Cuando lo haga será casi seguro para contar moñeces derivadas del cansancio psíquico y físico resultante de larguísimas y obsesivas jornadas en el taller. Como ya me  ha pasado otras veces ya me lo sé y se lo adelanto.

Hasta cuando sea.

Llega un momento, cuándo se trabaja de verdad, en que la mano se vuelve sabia y va por delante de la cabeza. Es como si se pensase con la yema de los dedos. Para que esto ocurra se ha de pasar un dolorosísimo proceso de descerebración, o mejor dicho de desconcienciación. Paradójicamente sólo cuando no se es consciente de lo que se está haciendo se está haciendo realmente. El proceso consiste en trabajar obsesivamente hasta que la cabeza deje de dar ordenes por agotamiento, como para ir más rápido que ella, como para preservarse de ella misma, hasta que la mente, indignada porque no se le hace caso, nos abandone a nuestra suerte. En esta lucha entre el cuerpo y el alma (en la qué, como en la corriente alterna, tan pronto el alma es cuerpo como el cuerpo alma) es el cuerpo (una vez aclarados los papeles) el que vence cuándo se llega al límite, porque es más sabio y cuanto más se complican las cosas  más se impone.

Al fin y al cabo el cuerpo, mejor dicho el hipotálamo cerebral, hace un montón de cosas importantísimas sin que se las ordene lo que llamamos mente, tales como: la inspiración y la expiración, los latidos del corazón o la precisa tensión entre los músculos para mantener el equilibrio. Y cuando tiene que actuar por encima de la razón lo hace con gran autoridad, por ejemplo: es el que nos hace saltar instintivamente cuándo un coche está a punto de atropellarnos.

Algo de esto pasa con la pintura. Cuando esto ocurre todo sale bien, todo está dónde debe estar, todo va automáticamente. Por eso es tan difícil aprender a pintar, o a interpretar música con no importa qué instrumento, o a poner ladrillos, o a hacer barras de pan, usándo la lógica o la razón. Por esto el actual sistema de oposiciones para acceder a puestos de poder es ineficaz, y los que nos gestionan son tan abstrusos; los pobres sólo saben la norma, lo que han aprendido, pero no saben construir con ella, ni saben, ni pueden abandonarse. Por eso sus puestos son blindados, no sabrían sobrevivir en la libertad de hacer lo no previsto y buscarse la vida, Que Dios nos libre de la administración a los desdichados administrados. Toquemos madera. Lagarto, lagarto.

Es tan difícil porque todo lo que se aprende se ha de olvidar, pero olvidar de verdad. Si el más leve atisbo de razón “aconseja” al que está haciendo todo se desmorona. Si tu cabeza mientras se está conduciendo te ordena pisar el embrague para meter una velocidad, en ese instante se está dejando de conducir para estar haciendo otra cosa, que es prestar atención al idiota que te está diciendo como se mete una marcha.

Por eso mi amigo el pintor chino Xiao Fan, con el que he trabajado en el mismo estudio de París decenas de noches hasta la extenuación para preparar las exposiciones que hicimos juntos por aquél entonces, me ordenaba cuándo el cansancio me vencía al amanecer y comenzaba a resoplar.

-Pepe..¡No pienses!.¡ Trabaja!

Leo en el diario “El País” de hoy la entrevista al disidente chino Harry Wu en la que narra su experiencia como prisionero en las cárceles de "reeducación" chinas en las que estuvo veinte años. Denuncia la doble moral con la que juzgamos estos hechos en occidente y hace referencia a la, a su juicio (y al mío), insultante exposición “bodies” en la que se exponen cadáveres de ciudadanos chinos disecados por medio de resinas sintéticas inyectadas. Estos cadáveres, como los “donantes” de órganos que nutren el creciente marcado occidental, son de prisioneros chinos ajusticiados.

Esta exposición pudo verse en Barcelona hace unos meses y ahora me parece que está en Madrid. Como el texto del prospecto no tiene desperdicio lo reproduzco:

“Con un objetivo eminentemente pedagógico y social, BODIES muestra el cuerpo humano a través de especimenes reales preservados a través de un proceso innovador de conservación con polímero. De esta forma es posible mostrar detalladamente la fisonomía del cuerpo humano, sus sistemas y sus órganos como nunca han sido vistos por la mayoría de las personas.

Destinado a todo tipo de público, de todas las edades, BODIES brinda una oportunidad sin precedentes para el aprendizaje de la anatomía, fisiología y química humanas.

BODIES The Exhibition muestra el cuerpo humano tal y como es, en todas sus dimensiones, permitiendo, de esa forma, que las personas tomen conciencia de su propio cuerpo y aprendan a respetarlo, potenciando la adopción de estilos de vida más saludables.

En total van a estar presentes 17 cuerpos humanos y más de 200 órganos organizados en 9 galerías temáticas, que permitirán mostrar el funcionamiento de los diversos sistemas del cuerpo humano. Asimismo, se podrán observar de primera mano las consecuencias que las enfermedades y la apuesta por una vida insana pueden acarrear para el organismo.

BODIES The Exhibition permite comprender los aspectos más asombrosos del organismo”

¿No es este el mismo país que clamó al unísono para retirar el negro disecado del museo  Darder de Bañolas?, ¿No se rasgaron las vestiduras los medios de comunicación para denunciar el asunto?, ¿Por qué esos mismos medios ahora alaban la exposición de los finados chinos plastificados?. ¿No nos avergonzamos todos de este asunto?

La respuesta a esto es muy simple. El negro de Bañolas representaba el pasado cutre, retrogrado y franquista, que había que quitarse de encima en este pais, y la exposición de los chinos plastificados es cool, moderna y molona, y viene de Nueva York Así de simple.

 A que tiene cojones la cosa.