Ya está, ya pasó.

La inauguración de una exposición en la ciudad en la que se vive, y lo que más importante, se ha vivido..., es mucho más que una exposición.

Sería una mezcla entre: una fiesta de cumpleaños, un poco tontorrona y solemne (como de puesta de largo);  un acto socio-artístico en el que los que saben mirar se rascan la barbilla y ceñudos se alejan absortos para ver los cuadros ajenos al ajetreo circundante y un reencuentro del tipo de  “ veinticinco años después”, con los compañeros de la mili, del instituto, de la piscina, de los boy scout...

Todo esto ocurre en apenas un par de horas en las que se ha de saludar a cuatrocientas o quinientas personas que se saben tu nombre, porque lo pone en la puerta y uno, en décimas de segundo tiene que relacionar la sonriente cara que se acerca con aquella joven tan guapa que salía con aquél compañero de mili, y recordar su nombre, y así todo el rato. Luego están los que se sienten importantes y te explican sus impresiones al respecto de las obras sesudamente, como si a uno le importara y  como si fuese el momento.

En cualquier caso es mucho más agradable que las inauguraciones en Suiza o en Holanda, donde raramente se pasa de la veintena de asistentes, coleccionistas todos eso sí. Y dónde se ha de mantener sesudas conversaciones sobre el estado del arte y mi posición ante él; y en idiomas, bueno en mi caso en idioma; en francés que es lo único que medio chapurreo. Esto me produce mucho estrés y un buen dolor de cabeza, pero forma parte del oficio.

Al día siguiente al atardecer y ya en Villamayor, salí a dar un paseo por el pueblo. Sin rumbo. Villamayor es un pueblo como hay miles en España, ni bonito, ni feo. Con una plaza aceptable, una torre de iglesia realmente notable, de estilo Mudéjar y un par de destartaladas casas con una cierta nobleza. El resto son de ladrillo vidriado, o enfoscadas y las más recientemente remodeladas de ladrillo envejecido y rejuntadas con cemento blanco, imitando el mortero de cal. Su dosis justa de adosaos, a las afueras, y ya está. Por la calle, a la hora de mi paseo, las ocho de la tarde, ni un alma.

Antes de vivir aquí, cuando pasaba con el coche por pueblos parecidos a este me decía: -¿Cómo será la vida en estos sitios?, -¿Qué se hará cuando no se trabaja?.

 Ahora ya lo sé, se hace lo mismo que en el resto de los sitios, ir al bar y beber y jugar a la máquina tragaperras. Con la diferencia de que la sorpresa aquí es improbable. Todos los días están exactamente las mismas personas y cuentan, con pequeñísimos matices, las mismas cosas.

La apropiación de la cultura por parte de la izquierda ha sido uno de los dogmas que más han calado en el mundo desde hace más de setenta años.

De un modo natural, se entiende que los "intelectuales" y los"artistas" han de ser necesariamente de "izquierdas". Del mismo modo que se entiende que las ranas son anfibias y que el sol sale por el este.Si no lo son, no pueden ser verdaderamente ni una cosa ni la otra. Al creador que ose poner en duda el arquetipo paradigmático: cultura= izquierda le caerán inmediatamente los adjetivos de "Facha" o "Reaccionario" y su obra o sus reflexiones se miraran a partir de ese momento con desdén y ninguneandolas, si son mediocres o , si no lo son y están bien construidas y son capaces de comunicar, como, prácticamente, apólogas del holocausto. Así, sin pasar por la casilla de salida.

Esa es su estrategia. Resulta que no se puede dudar de las bondades de la izquierda sin ser eyectado, automáticamente a las huestes de la extrema derecha. Por lo que la mayoría opta por el disimulo, y por (como decía mi madre) no darse a entender. No sea que en el próximo reparto de prebendas o subvenciones se quede uno fuera de juego.

La cantidad de viejos militantes del partido comunista (convenientemente mutados a lo que convenga) que todavía ejercen de próceres de la cultura tanto en la universidad, como en la administración es tremenda. Están acostumbrados a trabajar en red y la conspiración es su método. Suelen ser despóticos, autoritarios y parciales. Pero, eso sí, en silencio y sonrientes. Fabricando consensos, sin que nada delate sus modos de operar. Son muchos años en la clandestinidad y bajo la férrea disciplina del Partido y eso imprime carácter Los suyos tienen, necesariamente, más y mejores razónes que los demás. Dudarlo es sinónimo de herejía. Y la deserción se castiga con la máxima pena.

La derecha con su histórico complejo de culpa al respecto, lleva décadas haciéndose perdonar los atropellos cometidos en el pasado ( La izquierda parece no tener nada que hacerse perdonar .Como todo el mundo sabe ni Stalin ni Mao cometieron tamaños atropellos con los que les daba por pensar por su cuenta).

La derecha, digo, prefiere no abanderar ninguna manifestación cultural ya que cuando lo hace le llueven capones desde todos los ángulos. Y es que a torpes, en este aspecto, no hay quien les gane. Entre el franquismo sociológico, que aún nutre sus filas, y las sotanas, no veas la que lían cuando organizan alguna exposición de monja pintora, de Botero o de rifa benéfica. Y así no vamos a ningún sitio.

Por esto, avergonzado de sus productos plásticos, hasta el mismísimo tardofranquismo llevaba al grupo "El Paso" a la Bienal de Venecia y le devolvía el pasaporte a Isidoro para que asistiese al congreso de Suresnes, a ver si España cambiaba de una puta vez, dentro de un orden eso sí, y se acababan las brillantinas y las mantillas.

El problema es que treinta años más tarde no han terminado de desaparecer ni las sotanas, ni los comisarios políticos culturales. Están entreverados y debilitados, envejecidos e inermes,( comparados con el pasado reciente) pero la inercia de las conductas parece que les hace inmortales. Y a nada que les dejan mandar, brotan como lo hacen las semillas de las plantas del desierto cuando caen cuatro gotas.