Soy a efectos fiscales un trabajador autónomo. Mi padre también lo fue. Y mi abuelo, aunque no se hubiese inventado entonces el término, también.
Tras un siglo largo de lucha los sindicatos han conseguido mejoras sociales como el derecho al paro, la regulación de la jornada laboral, las vacaciones y todos estos asuntos, para los trabajadores. Para los trabajadores por cuenta ajena, claro está´.
Lo de los trabajadores autónomos nunca ha sido asunto de los sindicatos. Los trabajadores autónomos no se sindican, no se asocian, al contrario tienden a intentar destruir a su competencia.
Prácticamente todas las personas que conforman mi universo familiar y afectivo mas cercano son trabajadores autónomos, trabajadores por cuenta propia. Son personas que no se han puesto "a cubierto" buscándose una canonjía ya sea por vía de la oposición, del enchufe o del mérito, que les permita despreocuparse de la cuestión de cómo pagar el seguir vivos ni han firmado un contrato por cuenta ajena que les reconozca derechos.
En socialdemocracia son las personas como yo y mis cercanos, las que como no sabemos moderar nuestro desmedido afán de lucro, hemos de ser controladas, fiscalizadas. Nuestra vampírica sed de sangre fresca, de lucro, es la que ha de pagar la tranquilidad de los que pacen con regularidad del presupuesto. La regularidad en la cuestión del estipendio no les preocupa mucho a los granjeros que nos ordeñan. Como a las cabras será nuestro instinto depredador el que nos alimentará. Somos para ellos seres inferiores, menos romanizados, menos ordenados. Somos seres no previsores, incapaces de organizarnos, de asociarnos, cualidades imprescindibles para existir en democracia, sin tiempo ni energía para otra cosa que no sea buscar desesperadamente dinero. ¡Que asco!. Somos sospechosos por definición. Para los otros, los no autónomos, los no profesionales liberales, venimos a ser como el cerdo buscador de trufas que con su hocico horada desesperadamente, obsesivamente, la tierra dónde su olfato ha detectado el hongo. Al igual que al cerdo se nos deja la mínima cantidad para que continuemos con nuestra labor.
El estado no se ocupa mucho de nosotros, no le preocupamos. El estado se ocupa verdaderamente de lo que le sale rentable electoralmente. Se ocupa de las clases más desfavorecidas y numerosas redistribuyendo lo que le sobre después de haberse alimentado él, naturalmente. El estado se ocupa también de pactar de igual a igual su relación fiscal con las grandes compañías y bancos en la que la regla general es la exención para garantizar los puestos de trabajo. O por ser más claros: las grandes compañías chantajean al estado para pagar lo que les dé la gana. De los impuestos de los trabajadores por cuenta ajena se ocupa directamente el ordenador.
Esto hace que seamos los profesionales autónomos y las pequeñas empresas los objetivos únicos de los funcionarios por los que el estado recauda. Además sale gratis. Nunca nos quejamos. No tenemos tiempo.
Ahora que no hay trufas. Ahora que aunque nos dejemos el hocico no las vamos a encontrar quizás tengamos algo de tiempo y en la cola de los comedores de beneficencia nos dé por organizarnos para existir. Aunque no lo creo.

Enciendo el ordenador. Hace muchos días que no lo hago.

Entro en este blog y leo lo escrito últimamente.

Después voy a artículos antiguos y los releo.

Muchos de ellos me sorprenden. No tengo ni la más mínima sensación de que sean algo mío, de haberlos escrito yo. No sé de dónde habré sacado la seguridad para afirmar como he afirmado las cosas que en ellos digo. No sé de dónde habré sacado tanta desfachatez.

Ahora que sólo dudo. Ahora que no sé nada de nada. Ahora que camino miedoso, ciego y a tientas acariciando las húmedas paredes de la incertidumbre. Ahora que tengo miedo, me avergüenzo de lo dicho aquí con tanto desparpajo.

Ahora que estoy pintando unos cuadros enormes que nadie me ha encargado, ni siquiera yo mismo. Ahora que sé lo pequeño e incompetente que soy, lo frágil y circunstancial que soy, no sé qué decirles, francamente.

En Paris,  hace años, trabajaba a menudo codo con codo con mi amigo chino Xiao Fan. Ambos exponíamos con la misma galería holandesa y las vísperas de las ferias y las exposiciones nos pegábamos las noches en blanco enmarcando y embalando lo que fuésemos a exponer. Él trabajaba con la misma cadencia de una máquina. Yo no. Era normal. Xiao fan había salido de la china comunista al principio de los ochenta casándose con una agregada de embajada a la que daba clase de caligrafía. Hasta entonces había trabajado como sastre en jornadas interminables en una fábrica de su país. Estaba entrenado.

Yo mientras trabajaba en la noche, resoplaba, maldecía mi suerte, me paraba a fumar un cigarrillo e intentaba iniciar alguna conversación.

Él, muy serio, me clavaba la mirada inquisitivo y me decía:

-No pienses. ¡Trabaja!.

Desde hace meses trabajo en una solitaria nave industrial. Estoy preparando un exposición para un lugar enorme y pienso muy a menudo en la frase de Xiao Fan.

Cuando se trabaja si se quiere ser eficaz no se debe cavilar. Se debe de pensar antes y luego ponerse a ejecutar lo pensado. Por esto no escribo tan a menudo como antes. Ahora no pienso, no cavilo, sólo trabajo.

¡Hasta cuando se le va a estar perdonando la vida a Sorolla!. En el artículo del Abcd de Javier Montes aún se refiere condescendentemiente al maestro valenciano. Se cita a Baroja para decir que es “un pintor de receta”, “con una técnica mejor o peor pero sin espíritu”.

Del mismo modo que el eslogan de la sombrerería de la plaza mayor de Madrid rezaba tras la guerra civil: “Los rojos no usaban sombrero” hay en este país un eslogan subliminal entre la progresía  que reza ”Al que le guste Sorolla será porque es un rancio, de derechas, inculto y superficial”. O mejor por usar el mismo esquema del eslogan de la sombrerería “ A los progres no nos gusta Sorolla”.

El problema es que a los que les gusta mucho Sorolla como pintor es a los chinos que son los que están mandando en el asunto del mercado del arte. La cosa viene tan seria que hasta Borja Villel, el director del Museo Reina Sofía, se ha apresurado a introducir algún Sorolla en la colección permanente no sea que le pillen con el pie cambiao.

Lo que jode de Sorolla en este país y a los listos de la cultura que pace del presupuesto es que pinte bien, muy bien, maravillosamente bien;  también les jode que fuese un burgués total y que usase su talento para ganar dinero y vivir confortablemente en lugar de para autodestruirse como mandan los cánones progres y baudelerianos.

El problema con Sorolla es que gusta y gusta mucho a la mayoría de la población que se comporta, a la larga, como ella quiere y no como le dictan los que la administran y deciden lo que les debe de gustar.

Intentar contarnos exactamente la verdad sobre nosotros mismos es esencialmente el trabajo que ha de hacerse en la madurez. Normalmente nos hemos pasado la vida mintiéndonos. Sublimamos los hechos vergonzosos de nuestro pasado y nos contamos y contamos a los demás una juventud novelada y generalmente audaz. Los hombres están más capacitados para admitir sus crímenes que sus vergüenzas. Por esto al llegar a los casi cincuenta uno ha de intentar despojarse de su discurso aprendido por lo repetido e intentar escudriñar entre los pliegues de sus recuerdos lo que de cierto hay en ellos.

Este ejercicio es tremendamente desasosegante y muy incomodo.

Mi querido amigo y cómplice generacional Antonio Ansón ha escrito un extraordinario libro sobre este asunto de decirse la verdad sobre el origen. Se titula “ El Arte de la fuga”. Editorial Eclipsados. El libro es bueno. Y me jode porque preferiría que fuese malo. He de presentárselo y me hace más gracia hablar mal que bien de un libro. Este me lo he leído casi todo y es como si me estuviese mirando en un espejo. Lo que no sé es lo que les parecerá a los de otra generación. Las claves sobre la juventud de los que ahora rondamos peligrosamente los cuarenta y muchos son constantes.

Una mujer madura pertrechada con ropa y complementos de jugadora de golf se dirige a un hombre de su misma edad:

      -    ¿No juega usted al golf?.

-         No señora. Yo todavía follo.

Algo de esto pasa con la afición a la lectura. Se lee para no vivir. Para vivir los asuntos de otros como espectador. Para no correr riesgos. Para llenar las innumerables y tediosas tardes a las que nos condena el confort y el alargamiento de nuestra esperanza de vida. Para no mirarnos cara a cara a nosotros mismos.

Leer para evadirse, sobre todo cuando se es joven, no deja de ser una cobardía.

Nada está más sobrevalorado en nuestra cultura que la afición a la lectura.

Ni el Lute, ni el Vaquilla leían. Nadie que viva trepidantemente, lee novelas.

Mi amiga Lola Aventín me envió un cuestionario para que despues de contestado por un servidor se publicase en una revista llamada Guayente que ella dirige.

Este es el cuestionario y mis respuestas:

1.      ¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?

Que un día siga al anterior sin incidencias.

2.      ¿Cuál es, para usted, el colmo de la desdicha?

Que las incidencias me hagan olvidar al día en el que ocurren. Un día  es una unidad de medida de la vida. Un día es una cosa importantísima.

3.      ¿Quién le habría gustado ser?

Cualquier otro. Por variar.

4.      Lo mejor y lo peor de su carácter

 No me tomo a mí mismo tan en serio como para autoinspeccionarme en busca de mis cualidades y defectos. Eso es cosa de adolescentes catequistas.

5.      ¿Cuál es su personaje histórico favorito?

La historia es tan ficción o más como cualquier cuento. Lo que ocurre es que a la historia le damos visos de verosimilitud por consenso. Pero a mi me entretuvieron, que ya no, más los cuentos que la historia. Por esto creo que mi personaje histórico favorito es el Príncipe Valiente.

6.      Sus escritores preferidos

Casi todos los que antes que escritores fueron  periodistas a principios del siglo veinte: Camba, Plá, Chaves Nogales, Gómez Carrillo...Detesto a los que hacen literatura por sí misma. Detesto también a los que pretenden entretener. Aprecio a los que me hablan de la vida y sus cosas sin presentación, ni nudo, ni desenlace. Soporto a los que intentan hablar de lo que les ha pasado lo hagan mal o bien. Quiero más información que entretenimiento.

7.      Las cualidades que admira en un hombre

Que lo sea.

8.      Lo que más le atrae de las mujeres

Que no impongan sus privilegios por el hecho de haber nacido hembras.

9.      Sus músicos imprescindibles

No sé lo que es la música. No consigo apreciarla más allá que como ruido de fondo agradable.

10.  ¿Qué le impulsa a levantarse por las mañanas?

La falta de sueño.

11.  ¿Cuál es el defecto propio que más deplora?

Te remito a la respuesta número cuatro del cuestionario.

12.  ¿Y de los ajenos?

A los demás les perdono casi todo salvo que no me dejen en paz. En este caso imperdonable mi respuesta es cada vez más airada.

13.  ¿Cuál es su estado mental más común?

O despierto o dormido.

14.  ¿Su mayor extravagancia?

Eso de las extravagancias es asunto que han de decidir los demás al observar a uno. Un naúfrago no puede cometer extravagancias. Es mi caso. Detesto a los que exhiben sus supuestas extravagancias como método de hacerse notar. Exceptuando a Salvador Dalí.

15.  ¿De qué sería o ha sido capaz por amor?

Con al amor ocurre lo mismo que con la muerte. Cuando cualquiera de los dos se presenta uno ya no está. Cuando uno esta enamorado ya no es uno sino el amor el que decide.

16.  Su ocupación ideal

Dejar pasar el tiempo sin ocuparme verdaderamente de otra cosa que verle transcurrir.

17.  ¿Qué palabras o frases usa más?

¡Y yo que sé! Ni me escucho ni me leo.

18.  ¿Cuál es su mayor miedo?

Para tener miedo hay que tener esperanza. Hay que desear algo y temer la posibilidad de perderlo. Yo tengo miedo pero no sé a qué. Supongo que será un reflejo de lo que temí de joven.

19.  ¿Y su mayor remordimiento?

Como no hago exámenes de conciencia no tengo remordimientos.

20.  ¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?

Observando a los que rigen nuestros destinos desde la administración: la imbecilidad.

21.  Sus pintores favoritos

Prometí hace mucho no responder a esta pregunta.

22.  ¿Cuál es su mayor logro?

Levantarme esta mañana y todas las mañanas anteriores.

23.  ¿Cuándo y donde ha sido más feliz?

No he tenido nunca el dinero suficiente como para saber que no da la felicidad. Lo que sé es que la falta de dinero y el temor a ser pobre impide la despreocupación que debe de ser, según me han contado, la antesala de la felicidad. Por eso los pobres buscan la felicidad en las drogas que les hacen olvidar su desesperación.

24.  ¿Qué talento desearía tener?

Como no poseo ninguno con cualquiera me conformaría.

25      ¿Cómo le gustaría morir?

Sano y vivo.

En un pueblo cercano al que vivo hay un bonito santuario desde el que se divisa un espectacular paisaje monegrino. Al lado hay una antigua hospedería que, remodelada, se ha convertido en un restaurante muy cuco. La presencia del restaurante al lado de la ermita ha convertido al lugar en un sitio idóneo para celebrar bodas.

Hay una creciente cantidad de parejas de novios que desean convertir el hecho tan vulgar y corriente de casarse en un acontecimiento original. Para ello buscan lugares “especiales”, fotógrafos “originales”, vestidos “exclusivos”, celebraciones”únicas”, etc. Sin darse cuenta que en este asunto, y en casi todos los importantes, lo que no es tradición suele ser una horterada o una astracanada.

Las astracanadas son las más frecuentes por aquí. Un asistente a una de las bodas celebradas en el santuario me contó una boda-astracanada que no puedo resistirme a contarles.

Resultó que la pareja quería casarse con las puertas de la iglesia abiertas de para en par, para así divisar  el espectacular paisaje que desde el altozano se abriría impresionante a los ojos de los invitados. La hora elegida iba a ser la del atardecer para que el horizonte teñido de rojo resaltase la forma ojival de la antigua puerta. Para que los asistentes volviesen al unísono la cabeza para ver el exterior a su espalda los novios habían ideado un plan. En el momento en el que el uno al otro se dijeran el “sí” unas blancas palomas serían soltadas desde un óculo  situado a unos diez metros encima del altar. La idea era sorprender a los asistentes con la salida en vuelo de las palomas por la ventana circular. Estas sobrevolarían por encima de sus cabezas hacía la puerta por la que alcanzarían su libertad. Los invitados volverían al unísono sus cabezas para ver cómo se alejaban recortándose sobre la luz crepuscular. En ese preciso instante comenzaría a sonar un cuarteto de cuerda interpretando KV.160 en Mi bemol mayor de Mozart. Perfecto se dijeron los novios.

Para el asunto de las palomas se dirigieron al encargado de cuidar el recinto y le dieron el dinero que creyeron suficiente para comprar una docena de palomas blancas además de una generosa propina por el encargo. Le instruyeron del preciso instante en que debía de soltarlas. El novio llevaba la voz cantante:

-         Cuando me oigas decir a mí “sí quiero” te preparas. Y cuando oigas decir al cura “os declaro marido y mujer” las sueltas. ¿Está claro?.

-         Que sí, que sí. Descuide que no he de defraudarle. Ustedes a lo suyo que ya tienen bastantes líos con los preparativos.

Unos días de antes de la boda el encargado fue a Zaragoza para adquirir la docena de palomas blancas. En la tienda de animales le dijeron que no tenían, que había que encargarlas y le adelantaron el precio que le pareció escandaloso. Además para que el encargo fuese efectivo tenía que dejarlas pagadas. Y para colmo, tampoco le aseguraban que estuviesen el día de la boda.

 El encargado salió de la tienda cavilando y se dijo.

-Esto lo arreglo yo en un periquete.

Pensó que precisamente en su pueblo había una plaga de palomas torcaces turcas. Que capturar vivas una docena con una red no le iba a costar mucho tiempo. Que las iban a ver unos segundos y con la poca luz del atardecer. Ya estaba decidido. Además así se quedaba con todo el dinero.

Para disimular, pensó, “les daré una “rugiada” con los sprays de pintura blanca que me sobraron de cuando pinté los radiadores”. “Habré de taparles bien los ojos con los dedos no sea que se me queden ciegas y entonces la liamos”. “Será mejor que las pinte en el último momento”. Y así fue cavilando en el viaje en el autobús de vuelta a su pueblo.

Al llegar al pueblo se encontró con un amigo y se fueron al bar a tomar unos vinos. Mientras hablaba con el amigo no paraba de darle vueltas al asunto de las palomas. “Yo sólo no he de poder hacerlo. Uno ha de “rugialas” con cuidao de no darles en los ojos y el otro ha de soltalas enseguida  por la ventana”. Se decidió a hacer partícipe de su plan a su amigo que acepto encantado influido por la alegría del vino en el estomago.

Llegó el día de la boda y el encargao con la jaula de las palomas y su amigo con los sprays de pintura blanca se encaramaron por la estrecha escalera que accedía a la torre y a mitad de camino a la ventana circular. Desde el óculo se divisaba la iglesia atestada de invitados con sus mejores galas. Casi enfrente, un poco más abajo los músicos del cuarteto de cuerda con sus instrumentos. La boda ya había comenzado cuando llegaron al pequeño rellano donde se encontraba el óculo. El encargao cogería a la paloma que fuesen a soltar y el amigo la rociaría rápidamente con el spray y de seguido la lanzaría por el óculo. Afortunadamente el novio le acababa de decir que con tres o cuatro bastarían lo que hacía mucho más fácil el trabajo.

Por fin oyeron la frase pronunciada por el cura:

-...y yo os declaro marido y mujer.

Era el momento. Rápidamente la primera paloma fue rociada con el spray y lanzada al vacío. La segunda le siguió instantes después. La tercera poco más tarde. La cuarta... De pronto algo les detuvo. Con el frenesí no había escuchado el griterío de los invitados y los chillidos de la novia.

Resultó que con el spray se les quedaban pegadas las alas a las palomas que al no poder volar caían como unas piedras, una tras otra, sobre el altar despanzurrándose delante de los novios. Lo que provocaba los histéricos chillidos de la novia y el alborto de los invitados.

Y es que dónde este la tradición de la marcha nupcial que se quiten los inventos chabacanos.

Leo en el dominical del Mundo que a Lorena Bobbit la absolvió un tribunal popular un año más tarde de que le cortara el pene a su marido mientras dormía. En la noticia se hace hincapié en el carácter violento de Mister Bobbit. También se dice que consumía alcohol y que después de la reimplantación de su miembro rodó alguna película porno.

Se viene a deducir que la victima no era el Sr Bobbit sino su sufrida esposa que le corto en legitima defensa la polla a su marido mientras dormía. Que el marido estuviese durmiendo mientras fue agredido no fue tomado en consideración por el jurado. Que tirase la polla por la ventanilla del coche mientras deambulaba por una carretera, tampoco.

Lorena se convirtió para muchas mujeres, especialmente las que habían padecido similares situaciones, en una heroína del feminismo. En la actualidad, Lorena preside la organización, Lorenas Red Wagon, dedicada a conseguir recursos para mujeres maltratadas que buscan ayuda psicológica y social.

Lorena se divorció de John Bobbitt en 1995, después de seis años de matrimonio.

¿Se imaginan ustedes cómo se hubiesen desarrollado los hechos y qué consecuencias hubiesen tenido invirtiendo el sexo de los actores?.

Supongamos que Mister Bobbit harto del maltrato de su esposa la lesiona gravemente mientras duerme.

 ¿Hubiese sido absuelto de esta agresión por el mismo tribunal?.

¿No es el género, referido a lo humano, masculino, femenino y neutro?. ¿Por qué sólo se aplica en un sentido cuando se habla de violencia de género?.

“He cometido el peor de los pecados que un ser humano puede cometer. No he sido feliz.”

Jorge Luis Borges.

Este pecado es muy frecuente en nuestros días. Nos pasamos la vida aterrorizados por el porvenir. Esta es la enseñanza fundamental en la escuela. Nos enseñan a tener miedo. Tanto miedo como para que matemos nuestra infancia y juventud “preparándonos” para “el día de mañana”. Después, ya “preparados”, debemos temer a la inseguridad y a los imprevistos. Para lo cual hay que asegurarse un techo y un sueldo. Sólo después de tener el techo y el sueldo seguro podremos formar una familia. Una familia de seres aterrados. Y vuelta a sufrir por el futuro de los niños o por el bienestar de nuestros  mayores.

A medida que la complejidad de la sociedad avanza, disminuye nuestra felicidad. Porque felicidad es ante todo despreocupación y nada de nuestro entorno nos deja despreocuparnos.

Váyase a la mierda la crisis y nuestro futuro. Dancemos alrededor del fuego ebrios hasta la extenuación. Nunca seremos tan jóvenes como hoy. Seamos felices por un rato o para siempre según queramos.